Людмила Бакирова живёт в Ташкенте.
Родилась в Кировской области (Россия). Закончила медицинское училище и факультет журналистики Ташкентского Государственного университета.
Работала в области медицины, редактором в Рекламе кино Узглавкинопроката, в Госкомитете УзССР по труду, в Республиканском обществе книголюбов. Является членом Союза писателей Узбекистана.
Стихи публиковались в коллективных сборниках «Поэзия-88», «Под знаком осени «, « Под крылом Пегаса» журналах: « Дружба народов», (Москва), «Новая юность», ( Москва), "Звезда Востока",( Узбекистан) ,«Молодая смена» " (Узбекистан ), « Книголюб», ( Казахстан), альманахах " Молодость", " Малый шелковый путь","Арк, «Анор,»( Москва) антологии женщин-писателейЦентральной Азии « Соловей в клетке « ( на русском и английском языке.
Участник 2- го, 3-го,4-го,5-го и 6-го Ташкентского открытого фестиваля поэзии (2003,2005,2006,2008)
Людмила Бакирова.... От ее стихов веет прохладой чистых родников и зеленым ветром весенних трав .Она - истинно русский поэт .При том, что
есть на свете прекрасные строки других авторов ,Бакирова всем своим естеством принадлежит к редчайшему явлению под названием " русская
поэзия ". Не российская, а именно русская. Я не смею сравнивать ее с Некрасовым и Есениным, но то, что она с их планеты, уверен. И дай ей Господь.......
Александр Файнберг . Народный поэт
республики Узбекистан.
* * *
Нет, худа без добра.
И сон бывает «в руку».
Вчера ушла жара. И дождь навеял скуку.
Идет он до сих пор и пузырится в луже.
и жизнь, как коридор,
а коридор все уже.
* * *
Чуть брезжит свет, На полпути жара,
село из сна выходит,
очевиден
стук в наковальню молотком с утра,.
хоть мир вещей нечетко в доме виден,
в столь ранний час - в печи горят дрова,
коров доят,
а мне из всех отдушин,
углов и трещин выводить слова,
как лошадей выводят из конюшен
В леса, за речку, за дорогу, в поле,
Чтоб, приручённых, выпустить на волю.
* * *
Нас что-то сводит вопреки,
уверткам, страхам, ухищрениям,
как - будто время две реки
сомкнуть готово на мгновение.
Ввести в свои - Париж и Рим
из сеток улиц без названия,
где мы пока что два молчания,
но вот, вот, вот заговорим...
Двойное обретя дыхание.
* * *
« Нами говорит предмет»
М. Цветаева.
В гортани дрожь, с касаньем языка,
согласных букв,
деление на слоги
смыканием губ.
на речь издалека –
от всех кустов, оврагов, от дороги -
пока лишь голос, вовсе не строка,
на выдох после вдоха,
а в итоге:
О чем предмет со мною говорит,
По буквам свой составлю алфавит.
* * *
Белый снег, а, может, вишен белых нежное мерцанье,
и средь белых звезд на небе ярко белая звезда
покачнулась
подрожала,
соскользнула в мирозданье,
и рассыпалась в корзинке задремавшего куста.
И кирпич, как белый мрамор,
четко вычертив ступени,
близ бассейна, оттеняя виноградную лозу,
лунный свет, пронзив пространство,
в белых венчиках сирени
высекает миг за мигом то снежинку, то слезу.
И маячат из ограды башни, своды, колоннады.
Там какая-то другая неизвестная страна.
Ты свое припомни имя -
может это площадь в Риме,
может быть, обитель Ламы,
может, греков древних храмы,
иль " Китайская стена"...
Но в иные времена.
* * *
Миг иль годы здесь ты не был...
Может, минули века....
Перевернутое небо - звезды, рыбы, облака.
Тротуар.
С горы - дорожка
вкруг колодца, вкруг куста,
эа деревьями - окошко обмелевшего пруда.
На песке чернеют бревна.
Утро тихо и светло
белым с синькою неровно побелило все село.
И тумана невод зыбок не утешил рыбака,
на звезду клевала рыба и ныряла в облака.
* * *
Летящим птицам нет числа...
В день открывало утро створки,
пока вселенная росла, тьму выгоняя на задворки,
Еще сиял осенний свет в вещах, предметах обихода,
уже густой кружился снег на длинных нитях небосвода.
Трепал их ветер.
Сквозь метель людей маячили фигуры.
Я шла вдоль улиц, выбрав цель - в парк - описать пейзаж с натуры.
Но не писалось, хоть убей, так что ж казнить себя за это.
Купался в луже воробей.
Киоск выплевывал газеты.
Фонарь глядел из-под бровей.
Улегся снег.
Пробились звезды.
На деревах среди ветвей, темнели птиц пустые гнезда..
И чтоб забить в стихи строку, ворона местность озирая,
сидела важно на суку, внезапным карканьем пугая.
* * *
Печаль во мне.
Начать стихотворенье-
быть может так: Пришла на юг зима,
как в стенку лбом - молчат - сопротивленье -
дворы, ограды, улицы, дома.
А в сад взгляни - там побелели травы,
И у дерев теснящихся гурьбой,
трещат под снегом хрупкие суставы,
они - деревья - заняты собой.
Быть может, там - за пеленой отвесной -
дай пищу зренью - замки, терема...
Но за окошком, изменяя местность,
свой белый кокон вьет и вьет зима.
И лишь с рассветом ветром разутюжив,
и близь, и даль, уляжется сама
в простой рефрен - пришла на юг зима...
Седое небо в застекленных лужах...
Раиса Крапаней
