АНДРЕЙ СЛОНИМ "ЛИСТКИ ОКТЯБРЯ" (цикл стихотворений)

По лугам иль по льду

                                                           иду,

Чтоб найти на ходу

                                               в саду,

Где цветов много лет

                                               уж нет –

Долгожданный привет

                                                 в ответ.

Всё текут как вода

                                         года,

Рядом свет и беда

                                         всегда.

А случайностей суть –

                                                  лишь муть!

К ним не стоит тянуть

                                                 мой путь.

Как мечтанья забыть,

                                                  остыть?

Чем сомненья изжить,

                                                    скрутить?

Можно ль вечный тот бой

                                                      с собой

Вдруг залить ключевой

                                                     водой?

Ведь вокруг чистота –

                                                  не та!

Слов и дел суета –

                                         пуста.

И ползёт как туман

                                            обман,

Над поверхностью ран

                                               и стран…

Но судьба – как волна

                                                вольна,

А душа – как струна,

                                             верна

Песне звёздных  высот

                                                 и  нот,                                                

Что космический свод

                                           поёт.

Эту песнь в суету

                                  вплету,

Пошлый вздор на лету

                                                смету.

И. быть может, придёт

                                                черёд, –

Я найду верный ход

                                          вперёд.

По лугам и по льду

                                         пройду,

Чтобы в старом пруду

                                          в саду

Белой лилии цвет

                                    и свет

Прошептал в толще лет

                                                 привет…

                                                       *     *     *                                                                             

Он отстегнул заржавленную шпагу –

И в горле ощутил знакомый ком.

Он три часа, храня в груди отвагу,

Разил и острым словом, и клинком.

Был нетерпимым к низостям, к измене,

К тому, чему быть светлым не дано –

И умер пять минут назад на сцене

В обличии поэта Сирано.

Как будто, всё – как прежде. В тёмном зале –

Рукоплесканий гром, сиянья глаз.

А он стоял у рампы… Но молчали

Душа и сердце в нём в который раз.

Обычным был успех. Но в ярких каплях,

Упавших на немытое стекло,

Слегка язвило то, что не в спектаклях,

А между ними было и текло…

 

…Гул затихал. Он, выйдя на подмостки,

Играл вопросом: «быть – или не быть?»,

И слов чужих пленительные блёстки

Присвоив, вновь старался оживить.

Желанной правды следуя завету,

Любил, страдал – как требовала роль.

И те слова, каких важнее нету, –

Произносил как шут – иль как король…

…Но рядом – в длинном жизненном тоннеле,

Во всём, что мы зовём мельканьем дней, –

Уста его промолвить не сумели

Тех главных слов, что были всех важней.

И он молчал – хотя сказать был должен.

И он вещал – хоть лучше бы смолчать,

Уже не зная –  смысл правдив, иль  ложен

Того, на чём невнятности печать.

 

Стремленья понемногу в нём зависли,

И замерла в привычностях душа.

Все чувства и порывистые мысли

Теперь шагали мерно, не спеша.

Свершил он ряд измен – банальных, плоских.

А верности, любви светлейший свод

Он выносил с усильем на подмостки,

Изображая смелый их полёт.

Затихший зал внимал… И – как казалось! –

Воспринимал и зримо, и на слух.

Лишь колкая неведомая малость

Смущала изнутри застывший дух

То – комом в горле, то – ехидным смехом…

Нет, он спокоен. Что ж? Не всё ль равно,

Что умер дар? Так тень его с успехом

Сыграет в жизнь поэта Сирано!..

                                          

 

                                                      СОМНЕНЬЕ

В восторгах самовосхваленья

Кичливых фраз настырен вид.

В них слух своё лишь слышит пенье,

Взор мутный для красот закрыт.

Для слепоты весь мир – без света,

Для тех, кто глух, он –  тишь сама.

Не знает сытость в нём ответа,

Не ищет глупость в нём ума.

 

Кричит настырно самомненье,

Себя лишь пламенно любя…

…А рядом – трудится сомненье.

Оно с улыбкой, и скорбя,

Отбросив всё, что, как бы, – явно,

Направит нестыковок круг                

К тому, что слишком своенравно,   

Чтоб разгадаться разом, вдруг.

 

Сомненье не вершит по полю

Чеканный марш стопой своей,

А молча ищет смысл и волю

В парадоксальности вещей.

Без тени  самоупоенья

Оно познания бокал

Наполнит смыслом единенья

Противоречащих начал.

 

Крушит оно в немой надежде

Пустых привычностей кольцо,

Чтоб хоть на миг всё то, что прежде

В туманах прятало лицо, –

Склонило к духа изголовью

И беспредельности, и твердь,

 Где кровь рифмуется с любовью,

А жизнь кружит в объятьях смерть…                                                     

                                                              

                  *     *     *

… А где же, где же та печать

Заклятий  роковой беды?

Её найти бы и взломать, 

Стереть с людей её следы!

Не видя ближних, не любя,

Они в злорадстве всех мастей,

Разят и братьев, и себя

В разгульном хаосе страстей

Взметнулся вверх смерч огневой,

Все очи прахом занесло.

Кипит смятённый род людской,

Не видя, где – добро, где – зло…

 

 

 

…А где-то, где-то – мир иной…

Неведомо, в какой   стране  

Несётся всадник над землёй

На белом сказочном коне.

На нем – серебряный доспех,

А плащ его – небес лазурь.

Он доброту – что краше всех

Найти поклялся в вихрях бурь.

Лихой колдун, иль – дьявол сам! –

Её упрятал в тьме невзгод.

И рыцарь иль погибнет там,

Иль людям доброту вернёт…

 

…А где-то, где-то над рекой, –

О, если бы проведать – где? –

Царит раздолье и покой,

Закрыт там путь лихой беде.

Там – только солнце, только лес!

В той неосознанной дали –

                                      Все скрыты таинства небес,

И знанья вещие земли.

Лишь там душа, взломавши лёд,

Найдёт и счастье, и привет.

Найдёт ли? Может быть,  найдёт –    

Там, где есть всё… Там, где нас нет.

              _____________

 

Захочу –

                    полечу

В небе чистом над облачным слоем.

Я лучу

                 поручу

В тусклом мраке, в туманах сверкать,

Чтобы та

                      пустота,

В чьих обманах настырно мы ноем,

Что густа

                      неспроста –

Растворясь, перестала мешать.

 

Верь – не верь,

                                 всё же, дверь

Хоть когда-то должна отпираться!

Пусть теперь – 

                               тьма потерь,

И отмерен неведомый срок.

Что года?

                      Не беда, –

Если можешь любить и смеяться,

Чтоб всегда,

                            как вода,

Уходили невзгоды в песок…

 

А мечта,

                     всё же – та,

Что нам в детстве однажды явилась –

Простота,

                        чистота

В милых образах, и – между строк.

Далеко

                 молоко

Разных млечных путей уж разлилось.

Нелегко –

                         и легко

Нам испить его дивный глоток…

 

Жизнь летит.

                               И дарит

Яркий отблеск костёр её бурный.

Он горит,

                      он велит

Чудо искр его вечно ценить, –

Хоть пока

                        далека

Невесомость той дымки лазурной,

Где рука,

                    что легка, –

Искры счастья нанижет на нить…                                        

 

 

                                                   *     *     *

Помилуйте! О счастье вы спросили?

В наш век без чувств – слова о нём не в силе.

И фразы все, что высказаны были, –

Давно уж отзвучали. А потом –

В том мире, где всё так безмерно сложно,

Где не понять, что – истинно, что – ложно, –

Лицом к лицу уж стало невозможно

С тем встретиться, что счастьем мы зовём.

Спрошу я вас –  что скрыто в слове «счастье»?

Спасёт ли связка букв нас от ненастья?

И защитит ли слово мощной властью,

Пока оно – лишь звук? Тогда зачем

Мы чертим непонятный контур с детства,

Себя уверив, что его наследство –

Доступное единственное средство

Избавиться от боли насовсем?

 

Ещё вопрос…  Зачем, ни днём, ни ночью

Мы, счастья не увидевши воочью,

В конце всех фраз так любим многоточье?..

Ужели в этом – мудрости следы?

О счастье пишут толстые трактаты

И пафосности полные кантаты.

А счастье смотрит как бы виновато

Из воздуха, из листьев, из воды…

Как часто на песке, в листве зелёной,

В речной воде, иль – в туче отдалённой

Мы рады контур неопределённый

Вообразить вполне живым лицом!

Вот так и призрак счастья создан нами…

В пленительных мечтах, в житейском хламе

Мы ищем то, чего не знаем сами –

И горько плачем, если не найдём.

 

Но счастье есть… Оно ведь – бессловесно.

Пришло оно, иль нет – нам неизвестно.

А если уж пришло, хотя и тесно

Ему в предназначении своём, –

Незримо с нами, души согревая,

Оно цветёт. И хрупкость в нём такая,

Что спесь, на всё настырно наступая,

Его дробит в осколки сапогом.

Помилуйте! В честь счастья – странно это! –

Один строчит сонаты и сонеты,

Другой вопит, что счастья вовсе нету, –

Всем правит шумный пир страстей сейчас…

…Но мы пойдём вдвоём осенним садом,

Смотря на мир незамутнённым взглядом.

А счастье? Счастье будет где-то рядом.

И если нам поверит – встретит нас.

                                  _________

 

                                                                                   Андрей СЛОНИМ