По небу столетий и ночью, и днём, и всегда
Летят сквозь событья крылатые птицы-года.
Летят, ни на миг не касаясь той грешной земли,
С которой и свет, и невзгоды в полёт свой вплели.
Летят в тихой тайне рассветов, и в сладости их,
Летят и в багровых закатах надежд золотых,
Летят в торжестве ликований, и в горечи тризн,
Летят в переменах той тайны, чьё имя есть – «Жизнь».
Как странно и как непривычно, осмыслив, понять,
Что крыльями птицы-года не умеют махать,
А гордо расправив их в вещей свободе своей,
Парят они вечно над миром Земли и людей.
Полёт их умам не подвластен и чувствам закрыт,
Он в тайных иных повелений меняет свой вид.
И то крут заманчиво в самых вершинах высот, –
То вдруг над земным тот предательски низок полёт.
И клич их в отличье от клина святых журавлей
Пронзителен, горек надрывною силой своей.
Но что же в движенье влечёт их вперёд и вперёд?
Всесильное Время! – оно ни секунды не ждёт,
А тайным порывом, который понять не дано,
Всегда устремляет к тому, что вершить суждено.
И в вечном полёте сквозь жизни те птицы-года,
В извечном стремленье к тому, что – увы! – никогда
В летящих мгновеньях никак не настанет в свой миг,
В который вдруг кто-то желанного счастья достиг…
А люди земные, что сладостно любят мечтать,
Как птицы-года до сих пор не сумели летать,
И Времени ход, что неведом, стремителен, нов,
Всё жаждут измерить кружением стрелок часов.
Ах, птицы-года! Ваш чудесный и вечный полёт
Вмещает мгновенья, к которых – приход и отход
И радостей светлых, и горя, и света, и тьмы!
И глядя вам вслед, жизнь проводим в минувшее мы…
Как листья сухие с ветвей всё летят и летят
Надежды, мечты, превращаясь в пустой листопад…
Да, птицы-года! Вы летите своей чередой,
И жаждете тайной своей нас увлечь за собой,
Как хочется вам, чтобы силой могучею крыл
Поток наших судеб к вершинам сиянию взмыл!
А мы – сухопутны! Лишь шагом умеем идти,
Кляня все изгибы, изломы, ухабы пути,
И слепо надеясь, что Некто, всех смертных мощней,
Простит нас, спасая предвечною Силой своей…
А птицы-года всё несут над усталой землёй,
То призрак любви, то – жестокостей жалящий рой.
И ждут, чтоб мы выбрали – что ж нам важней из начал?
Порыв доброты – или злобы грозящий оскал?
А мы – всё в стремлении горестном не проиграть
Терзаемся в выборе снова, опять и опять.
И пошл и бездумен наш выбор в безличье своём,
В котором и жизнь, и мечту в беге дней предаём.
А свыше сквозь войны, обвалы, везде и всегда,
Летят всё над судьбами вечные птицы-года…
_________
28 октября 2026 г.
